Mi inspiración se murió, como siempre.
Se murió por soñar primero.
Siempre en las páginas equivocadas vos y yo, siempre tarde.
Mi inspiración se murió, ya no se que decir.
¿Para que hablar de cosas que no sentís?
¿Para que escribir de cosas que no son nuestras, de cosas que no son para nosotros?
Juraste amor eterno, lo rompiste en invierno.
- Di.
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